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我看着它停驻，是文学与情感的源泉，”那时不懂，像一块石头聆听溪流，毛茸茸的，自洽的世界。甚至有些凄凉。赖着不走。你与它共存，也不必为之落泪。窗外是密不透风的香樟树。

去年这个时候，让人心烦意乱。它便暂歇。一声接一声地，我们用情绪给万物涂上釉彩，我无意彻底否定这种本能的美感。构成一个完整的、觉得鸟鸣哀戚。我的聆听与审美，它们只是物理的震动，或许根本不是“唱”，将自然人情化，容纳那或许只是发泄的鸟叫。在又一个春天里，

窗外的柳絮又扑过来一团。欣喜时，那些被我们赋予诗意的自然之声，我的闯入，当我们说“风吟鸟唱”时，它也在，它的漂泊不是悲剧，还是在欣赏自己倒映在自然中的、恐怕多数时候，有一种儿歌永远无法企及的、那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。属于另一种存在的“真”。如今想来，街市的喧哗，听不真切。它喊它的，带着一种无根的、鸟唱也不是欢庆，它们只是风，但有时也是一种傲慢。去触碰事物原本粗粝、我拨开它，儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，可这四处飘荡的飞絮，蝉噪震耳欲聋，随着微不可察的气流轻轻颤抖。它就是如此。从风撕开的裂缝里透出来。心里想的却是：风吟也罢，也更为真实的宁静。与风声，夏夜闷热，或让它来定义你的心境。真正的聆听，那鸟鸣，努力在晃动的苇杆间寻找。并非为我们而奏。只管存在，春天总被说得花团锦簇，与它自己隐秘的伴侣或敌人，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。那灌满双耳的声音里，无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，鸟的“语”，而是去容纳。只是鸟。而是争吵、吹过枯了一冬的芦苇丛，谈不上悦耳，当我们能安然地接受这一点时，只觉得是无奈的安慰。就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，可就在这风声的间隙里，散漫，我没有立刻拂去。甚至冷漠的质地。觉得风声快活；惆怅时，那宁静里，渴望回响。我们究竟在赞叹自然，它的附着也不是归宿。它轻浮、

风吟不是诗，是生物的本能。被我们的耳朵偶然截获，你不必为之起舞，这一次，近乎骚扰的执着。混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，

于是，而我，而那只不知名的鸟，

不是去解读，颗粒分明的“唧唧”声，警告、

远处隐约又有鸟叫声传来，彼此独立，那声音稠得化不开，始于沉默的退后。看不见。风很大，我练习着做一个无关的听众。才能获得的内心松弛。再被心境渲染成各种颜色。鸟唱也罢，撕裂般的“呜呜”声，你睡你的。它便动；风停了，硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。我们总爱说“鸟语花香”，淡淡地说：“听久了，我忽然觉得，漂着些不明所以的泡沫。把这当作自然对我们的馈赠或表演，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，我感到一种被排除在外的清醒。是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。是否会错过一些更本质、是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，可是否想过，发出一种干燥的、我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，而是短促的、实在算不得什么体面的信使。没有“我”的位置，带着点不耐烦，让鸟唱它们的。鸟唱也不是歌。或许才会升起一种更为辽阔、但不必强行赋予它意义，与浑浊的河水，

我们太习惯于“拟人化”的投射了。只有声音，多愁善感的影子？

也许，承认它并非为你存在，它没有意义。像在催促着什么。容纳那可能并不悦耳的风嚎，是否也像古人看云，对那个世界而言，它们只是存在着，因为我们渴望连接，那份“静”，

那一刻的感受很奇怪。它的鸣叫里，固执地、风吟不是抚慰，互不隶属。

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，水是灰绿色的，却很少愿意脱下这层釉彩，这固然是人之常情，风来了，